Про белого спелеолога

В пещерах ли Крыма, Кавказа ли, где белый не виден свет
Без лестницы, скалолазаньем идет толи труп, то ли нет!
Ведь цвета он белого белого, как белые в шторм моря
И нет у него, у бедного, налобного фонаря.

А раньше он числился в секции и вроде бы в самой ЦС,
Но небыл замечен на лекциях, был изгнан и вскоре исчез.
Стал цвета он белого-белого, под землю ушел навсегда
И нынче от этого белого любителям много вреда.

То спальный мешок он испакостит, то выдернет шлямбурный крюк
Кто ляжет со страху без памяти, а то ведь и вовсе без брюк.
Хоть цвета он белого-белого, но черны дела у него
И все, что он подлый наделал нам - теперь не припомнишь всего.

Любить ему вроде бы незачем, однако все знают, что он
Хватает молоденьких девушек и тянет их прямо в сифон.
Хоть цвета он белого-белого от белой холодной крови
Выходит в суровой судьбе его есть место и для любви.

Так ходит по дырам мотается безжалостный белый злодей
И с грохотом камни срыаются на каски невинных людей.
Хоть цвета он белого-белого и белое гложет ребро
Ему эти выходки - спелео хотят запретить на бюро.